Сон почти ни о чём: на комоде лежит перчатка. Моль сидит за столом в ожидании чашки кофе. Извращенец – художник - костюм в изумрудных пятнах. Я не сплю, не смотря на то, что вкололи морфий. Извращенец – художник рисует ножом мой профиль. Воздух пахнет мазуркой, мочой и немного мятой... В коридоре шаги, голоса, там почти смеются. На кофейнике синий цветок и отбита ручка. Моль с досады плюёт и зовёт: заходи, Конфуций, Этой, мало колоть, эту можно сто суток мучить, Видишь, смотрит на нас: что не спится, не спится, сучка? Воздух пахнет навозом, свинцом и немного Гуччи... И Конфуций заходит, садится важно на край постели. Произносит душевно: пока ты дышишь легко и ровно, Будь уверена в том, что тебя навсегда разделят, Чтоб какую-то часть положить на комод, на газон, под коврик. Я смотрю на него и уже ни во что не верю. Воздух пахнет кунжутом, козлом и немного кровью...
|